little black spot

2012-01-07T16:53:00.006Z

www.mylittleblackspot.com

Ok, ainda não voltei definitivamente a esta chafarica, mas não a abandonei: é só porque ando extremamente ocupada a evitar o fim do mundo que dizque vem aí neste ano da graça do Senhor de 2012. Tenho, finalmente, um portfolio digno de ser mostrado, e à espera dos vossos gestos de apreço.

Como se não bastasse, decidi combater a crise com mais espectacularidade: abri uma loja na Etsy, yay! Façam favor de ir comprar coisas bonitas. Feliz ano novo e essas coisas. ^^

Podem sempre reforçar a minha auto-estima,
mostrando o quanto gostam de mim no Feibu.

Procrastinating Procrastination

2011-10-26T11:41:00.003+01:00

É verdade que isto pode ser só um caso agudo de hibernação sazonal. Mas enquanto não descubro as cenas dos próximos capítulos neste little black spot, podem sempre topar o meu perfil social.

Love, and dark thoughts,

lbs.

2011-09-07T20:40:00.009+01:00

How to disappear or not to disappear completely

2011-08-17T19:03:00.007+01:00

Um dia, decidi fazer da minha vida um blog, porque não tinha nada melhor que fazer com ela. Traduzi-me num pequeno ponto preto, cheio de inspirações monolíticas, e esse foi o meu melhor exercício de identidade. Nunca uma fuga tão inútil - de si mesmo, para dentro - tão bem se disfarçou de uma vontade de aproximação. A minha inabilidade pessoal e social fez de mim uma excelente blogger, por um tempo determinado (uma das minhas mais sublimes vocações inúteis).

Não esperava que iria um dia crescer, e que esse crescimento iria deixar o rasto da minha fuga a descoberto, reluzindo como o branco do osso no centro de uma fractura exposta. As ligações que, em plena fuga, estabeleci, apresentam-se-me agora na terminação de braços que se agitam, mas não se ligam a coisa nenhuma. Um dia, subitamente, algo abranda, suspende-se a fuga. Agora, tenho habilidades, acreditem-me. Só que estou já demasiado longe e deixei demasiada coisa para trás, não é? É, pois.

As minhas 100 visitas diárias há muito tendem progressivamente para zero, o que me parece perfeitamente de acordo com a minha muito antiga premonição de que um dia este pequeno ponto preto iria encolher encolher encolher até desaparecer completamente. Estou em pleno deserto e sou um mero grão de areia. Aprendi a gostar de cortar as folhas velhas sem remorso. Por agora, meus amigos, este blog está em pause.

foi tudo tão rápido que nem tive tempo de me despedir

2011-08-13T20:54:00.004+01:00

Fui expulsar o inverno dos ossos para sul. Não apanhei um escaldão. Fui engolida por uma onda, que felizmente me cuspiu de volta. Fiz crescer a minha colecção de azuis-perfeitos, e (re)visitei alguns dos meus lugares mágicos. Comi ostras e todas as obscenidades a que tenho direito. Mafarriquei quanto baste e, pelo caminho, ainda papei a trilogia Millenium, de Stieg Larsson. Agora estou de regresso, mas ainda tenho duas semanas antes de voltar ao velho ofício de funcionária cansada. Prometo que volto já a deprimir, mas por enquanto sou uma mulher feliz.

música antológica

2011-07-26T00:03:00.003+01:00

Por algum desses acasos sem grande explicação, acabei por amigar, numa certa e determinada rede social ainda dominante (mas em previsível declínio), o Rui Pires Cabral. E isto é uma coisa a que eu não sei o que fazer. Há como uma espécie de reverência, qualquer coisa que me assombra e, por iso, me intimida. Não ouso mover-me, esboçar uma palavra. A proximidade, quando não é cúmplice, é quase promíscua, uma intromissão. Mas que dizer deste grande paradoxo dos novos tempos, em que a proximidade está ao alcance de um dedo, mas não está o resto do corpo preparado para sofrer o que é esse embate da indizível comoção...

Like spinning plates

2011-07-24T02:02:00.003+01:00

Tento não pensar demasiado naquilo que as pequenas coisas dizem de nós, mas a verdade é que teço longas conjecturas sobre o facto de os meus discos externos terem os nomes VIRGINIA WOOLF e SYLVIA PLATH.

A sério?! Quem diria.

2011-07-23T14:00:00.004+01:00

Tríptico: the story of my life is short and keeps playing inside my head

2011-07-22T22:40:00.003+01:00

Hello darkness, my old friend
I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
'Neath the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence

And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never share
And no one dared
Disturb the sound of silence

"Fools", said I, "You do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you"
But my words, like silent raindrops fell
And echoed
In the wells of silence

And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming
And the sign said, "The words of the prophets are written on the subway walls
And tenement halls"
And whispered in the sounds of silence

Words are flowing out like endless rain into a paper cup,
They slither while they pass, they slip away across the universe
Pools of sorrow, waves of joy are drifting through my open mind,
Possessing and caressing me.
Jai guru de va om
Nothing's gonna change my world,
Nothing's gonna change my world.
Nothing's gonna change my world
Nothing's gonna change my world.

Images of broken light which dance before me like a million eyes,
That call me on and on across the universe,
Thoughts meander like a restless wind inside a letter box they
Tumble blindly as they make their way
Across the universe
Jai guru de va om
Nothing's gonna change my world,
Nothing's gonna change my world.
Nothing's gonna change my world.
Nothing's gonna change my world.

Sounds of laughter shades of earth are ringing
Through my open ears inciting and inviting me
Limitless undying love which shines around me like a
million suns, it calls me on and on
Across the universe
Jai guru de va om
Nothing's gonna change my world,
Nothing's gonna change my world.
Nothing's gonna change my world.
Nothing's gonna change my world.

Jai guru de va, jai guru de va...

Nobody feels any pain
Tonight as I stand inside the rain
Everybody knows
That baby's got new clothes
But lately I see her ribbons and her bows
Have fallen from her curls
She takes just like a woman, yes she does
She makes love just like a woman, yes she does
And she aches just like a woman
But she breaks just like a little girl.

Queen Mary, she's my friend
Yes, I believe I'll go see her again
Nobody has to guess
That Baby can't be blessed
Till she finally sees that she's like all the rest
With her fog, her amphetamine and her pearls
She takes just like a woman, yes she does
She makes love just like a woman, yes she does
And she aches just like a woman
But she breaks just like a little girl.

It's was raining from the first
And I was dying there of thirst
So I came in here
And your long-time curse hurts
But what's worse
Is this pain in here
I can't stay in here
Ain't it clear that.

I just can't fit
Yes, I believe it's time for us to quit
When we meet again
Introduced as friends
Please don't let on that you knew me when
I was hungry and it was your world
Ah, you fake just like a woman, yes you do
You make love just like a woman, yes you do
Then you ache just like a woman
But you break just like a little girl.

Uma espécie de terapia

2011-07-22T20:43:00.004+01:00

Há coisas de que gosto muito, e que consumo em silêncio. Mas lá acontece, uma vez por outra, um click, qualquer coisa que faz apetecer ripostar. Por exemplo, isto carece inequivocamente deste sublinhado:

não sei se viva se morra
e enquanto me decido
vivo incertamente
mas trago a memória sentida
e é muito sentimento
e levo a morte comigo
vivendo convictamente

Bénédicte Houart

Declarações de emergência

2011-07-18T15:54:00.002+01:00

O mundo pode ficar sossegado. Já foi encontrado o Bob Dylan para as próximas gerações.

The Walkmen | Another One Goes By

Declaração

2011-07-04T15:43:00.004+01:00

A Zooey Deschanel é assim tipo, coiso, um evento de fofinhice sem par, uma daquelas coisas que fazem o mundo funcionar melhor, assim tipo, coiso, um dia de sol quentinho em pleno verão, ou tartinhas de mirtilo acabadinhas de fazer.

Mas, na verdade, eu tenho um fraquinho pela outra jóia da família, a mana mais velha Deschanel (o dia em que não houver mais Bones para ver será um dia triste para mim).

Down, down, down... Would the fall never come to and end?

2011-07-03T13:56:00.003+01:00

Alice in Wonderland é, possivelmente, o livro mais pefeito de sempre. Relê-lo, trelê-lo, à medida que o tempo avança, vai revelando camadas sucessivas de interpretação. Percebe-se, por exemplo, que a infância é um território paradoxal, que, não obstante o facto de todos dele provirmos, se torna mais cada vez desconhecido, mais misterioso, à medida que dele nos afastamos. A raiz do medo, que se converte em insónia, no conhecimento do inferno, no terror assombrado dos dias povoados de demónios, tem origem nos lugares profundos dos quais a memória se destaca. Crescer é uma espécie de reencontro. Quando a fantasia se converte ela mesma em metafísica, e na metáfora aparentemente pueril se encontra o consolo de um sentido verdadeiramente existencial.

© Benjamin Lacombe

'Would you tell me, please, which way I ought to go from here?'
'That depends a great deal on where you want to get to', said the Cat.
'I don't much care where -' said Alice.
'Then it doesn't matter which way you go', said the Cat.

O ponto de vista dos demónios #36

2011-07-03T13:45:00.003+01:00

É uma espécie de purgatório, a idade balzaquiana, que abriga a metamorfose que se desdobra, demasiado lentamente, entre a adolescência e a verdadeira idade madura. Saber o que fazer com os demónios domesticados, acomodá-los nos recantos escondidos da casa, esperando qualquer coisa entre o tumulto apavorado da insónia e a familiaridade da convivência ao redor da mesma mesa. Esperar o tempo em que a urgência do próprio sono se desmaterializa, o tempo de uma refeição partilhada de igual para igual, quando os dias não mais se alimentarem dos meus ossos.

2011-07-03T13:30:00.003+01:00

A imagem do artista atormentado foi ficando progressivamente demodé depois do romantismo. O artista do século XX é o homem pleno, realizado. Valeu-nos, se calhar, a psicanálise, ou o bom senso, para perceber que a miséria e o sofrimento não alimentam, por si só, a raiz da obra de arte. Ainda que Jean Genet seja um caso a considerar, e não se possa contrariá-lo de ânimo leve quando diz que «na origem da beleza está unicamente a ferida». O que se passa é que ao artista é sempre favorável a ausência da fome, da pobeza, da enfermidade. À criação, é favorável uma certa serenidade que deriva do atenuar progressivo de uma inflamada angústia existencial. O homem sereno, em paz consigo prórpio, reune as melhores condições para criar. A ironia - filha da puta, como sempre - reside no facto de, na supressão dessa angústia de existir, se lhe secarem as razões que justificam a criação - toda ela uma certa forma de exorcismo. De que lhe serve a maturidade, quando não há mais demónios para domesticar?

2011-07-03T13:23:00.003+01:00

As ruas de Madrid estão cheias de árvores perfumadas. Sob a inclemência de um sol abrasador, a brisa que faz restolhar as suas folhas traz ao viajante subjugado o consolo balsâmico do aroma fresco das sombras. Inesperadamente, ao virar de uma esquina, existem Tipos Infames, que oferecem ao viajante cansado o conforto das bebidas frescas, entre o silêncio dos livros.

Limonada

2011-06-19T23:04:00.002+01:00

Até pode ser uma contigência dos lugares comuns - todos os anos, a primavera, oferece os seus frutos, e todos os anos os colhemos, depois de saber de cor o seu sabor - mas não é possível fazer semelhante ilustração, sem depois incluir a mais óbvia das dedicatórias.

Estava tão distraída com a crise que até me esqueci de celebrar

2011-06-11T11:25:00.002+01:00

O little black spot completou, há precisamente um mês, oito anos de existência. Oh, céus, estamos a ficar crescidos.

A thing of beauty is a joy forever

2011-06-10T13:58:00.003+01:00

Sendo verdade que o little black spot nunca foi um blog político, por outro lado sempre quis ser um blog espacial - não é especial, é mesmo espacial. Como eu, que quando fosse grande queria ser astronauta (o que nunca foi uma boa solução para a agorafobia).

Uma das grandezas do Tree of Life, de Terrence Malick, reside na eloquência do indizível. A certeza de uma transcendência, que pode ser traduzida em fábula religiosa, ou em puro espanto cósmico. Eu prefiro o caminho do silêncio reverente. A mera existência espanta-me. A improbabilidade de eu ter um corpo, que respira, que pulsa, que pensa, e que é feito exactamente da mesma matéria que todo o resto do universo. Muito antes de me ter interessado sobre os factos da vida quotidiana, já sabia de cor o nome de meia dúzia de objectos do catálogo de Messier. Ainda hoje, a mera contemplação de algo assim só me faz ter vontade de chorar:

M42, NGC 1977 (Orion Nebula)
© Antonio Torres

Oh vá lá,

2011-06-10T11:09:00.003+01:00

sabes que no fundo era para que pudesses começar com um "ninguém me perguntou nada, mas", que é a melhor forma de se dizer coisas na internet.

Mas, já agora, fala-me mais desse Na Solidão dos Campos de Algodão, que tem ar de ser coisa apetitosa.

2011-06-08T14:05:00.003+01:00

«She is a tree of life to those who take hold of her;
those who hold her fast will be blessed.

Her ways are pleasant ways,
and all her paths are peace.»

Proverbs 3:17-18

Gustav Klimt | The Tree of Life (Fullfilment)

2011-06-08T01:23:00.002+01:00

Voltando ao que interessa

2011-06-06T16:44:00.004+01:00

Li ontem A Pantera, de Ana Teresa Pereira. Faltou qualquer coisa, não fascinou. Há algo que me intriga e que, por impossibilidade de distanciamento, não consigo discernir correctamente: é a autora que alterna textos belíssimos com outros claramente menores, ou é o meu vício que atenua o ecanto, apagando a cintilância da sua escrita?

Neste livro, uma vez mais, é a mesma história revisitada. Os escritores e as suas personagens, os seus demónios, o perpétuo combate entre ficção e realidade. Mas pensava que depois de Quando atravessares o rio o reaparecimento de Kate e Tom seria mais inequietante, levantando um pouco mais a ponta do véu, ainda que, com isso, descobrindo as sombras de outros monstros escondidos. Este livro soube-me a pouco, e ainda que me tenha parecido mais complexo do que à primeira vista pode parecer, o facto de não me ter impressionado irremediavelmente fá-lo parecer claramente menor.

Tenho achado que Ana Teresa Pereira exercita melhor a sua singularidade, nos últimos anos, quando se desprende dessa história antiga que ameaça tornar-se demasiado familiar para que possa inquietar ou angustiar. O seu estilo é mais refinado em obras como O Verão Selvagem dos Teus Olhos ou A Outra. Tenho vontade de ver, cada vez mais, outros castelos, outros jardins, outros fantasmas. Tenho vontade de voltar a surpreender-me com o inesperado.

Hélas

2011-06-06T15:26:00.007+01:00

O little black spot nunca foi - nem de raspão - um blog político. A minha juventude permitiu-me, durante muito tempo, habitar a minha concha, voltada exclusivamente para as pequenas coisas - os livros, a música, os grandes e terríveis amores, as estações, a poesia da vida quotidiana, um ou outro apontamento de beleza ou de horror. Permitiu-me, durante um tempo mais do que razoável, manter-me a salvo da chatice da dura realidade dos telejornais - resguardei-me tanto quanto pude do terror da actualidade. Sempre me preocupou mais o existencialismo, a condição humana em geral, do que a existência em si mesma, a vida das pessoas em particular. Digamos que me dei ao luxo de, anos a fio, praticar uma espécie de abstinência opinativa, que por estes dias tenho que interromper, porque me vejo a ter pesadelos durante a noite e a acordar para uma realidade que, infelizmente, não foi apenas parte de um sonho mau. Tenho que sair da minha concha porque já não consigo entrincheirar-me dentro dela contra a estupidez - já não está trancada do lado de fora, invade tudo, tudo, faz-me perder a concentração para aquilo que realmente importa - as coisas sem importância.

Há aqui um belo resumo dos perigos do status quo. O que aí vem - e não é pela mão da troika - é o pão que o diabo amassou, e eu quase seria capaz de dizer "bem feita, depois não digam que não foram avisados", não fossemos todos ter que comê-lo, justa e injustamente. Pelos visto, há um certo tipo de saudosismo muito português que, finalmente, venceu. Para mal de todos nós.

A Relógio d'Água já se pareceu com as outras editoras...

2011-06-05T22:02:00.002+01:00

... mas felizmente passou-lhe.

Quando tudo o resto parece falhar, podemos sempre regressar às origens:

2011-06-05T20:21:00.004+01:00

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloquências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

Konstantinos Kavafis, À espera dos bárbaros

O terrível desgosto de viver num país de pessoas estúpidas

2011-06-05T20:11:00.004+01:00

Os dias de reflexão são uma farsa indesculpável, e ainda mais quando não há, claramente, massa crítica na população que suponha, sequer, predisposição (senão mesmo capacidade) para reflectir.

Primeiro desgosto: com abstenção acima dos 40%, sinto vergonha de respirar o mesmo ar que os gnus que habitam este país.

Segundo desgosto: com uma abécula como Presidente da República e agora, ao que parece, um banana com o Primeiro-ministro, o desgosto é maior do que a minha dignidade de cidadã consegue aguentar.

Back online

2011-06-01T15:49:00.003+01:00

Em tempos, mantinha uma chafarica, mais ou menos organizada, semi-actualizada, como arquivo das minhas divagações criativas. Agora, como andava a precisar de um passatempo e não tenho jeito nenhum para o tricot, reanimei-a. Convido-vos a visitar. Ainda é um work in progress, but then again, aren't we all?

little black spot, the saturnine
(i have promises to keep, and miles to go before i sleep)

Q & A

2011-05-29T19:27:00.005+01:00

Não resisto às coisas inúteis. Por isso mesmo, seguindo este mote, deixei as coisas importantes de lado e tratei de responder:

1 – Existe um livro que lerias e relerias várias vezes?
Existem vários. Os livros que mais me marcam vão sendo relidos, na medida do possível, para as histórias não se deixarem esbater pela passagem do tempo. Todos livros da Flannery O'Connor, todos os do Ruan Rulfo, todos os do Malcom Lowry, todos os do Tonino Guerra, pff, tantos. E, ainda assim, o tempo não chega para reler tudo aquilo que gostaria, especialmente quando ainda há tanto para ler pela primeira vez.

2 – Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste ler até ao fim?
Há, sim. "A Ordem Natural das Coisas", de António Lobo Antunes. Esse venceu-me, e tive que me assumir derrotada. Nunca vi coisa tão intragável, e olhem que eu li "A Sibila" de fio a pavio.

3 – Se escolhesses um livro para ler para o resto da tua vida, qual seria ele?
Isto é o mesmo que a primeira pergunta, não é? Se fosse só um, suponho que seria a "Odisseia" de Homero. (adenda: depois de ter pensado melhor, acho que seria o "Livro do Desassossego", de Bernardo Soares.)

4 – Que livro gostarias de ter lido mas que, por algum motivo, nunca leste?
50% dos livros que tenho nas minhas estantes, ainda em fila de espera. Um cuja falha mais me aborrece é o "Ofício de Viver", de Cesare Pavese.

5 - Que livro leste cuja ‘cena final’ jamais conseguiste esquecer?
Normalmente, são as cenas finais as primeiras que esqueço. Vá-se lá saber porquê. Lembro-me sempre muito melhor de como os livros começam. Talvez porque, na verdade, seja muito mais raro encontrar um final que realmente me impressione tanto como o resto do miolo. Aquele que me recordo melhor será, talvez, o d'"A Estrada" de Cormac McCarthy.

6 - Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual era o tipo de leitura?
Tinha, pois. Tinha inclusive o hábito de ler às escondidas, pela noite dentro, depois da hora do "recolher obrigatório" e de, por essa razão, ser uma dor de cabeça constante para os meus pais, que sabiam que um livro novo não me entretinha durante uma semana, como gostariam. Era particularmente fã de aventuras, mistério, fantasia, the works. Suponho que seja por isso que me tornei muito cedo fã de Hitchcock.

7 - Qual o livro que achaste chato mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?
Até já falei dele. "A Sibila", da Agustina Bessa-Luís.

8 - Indica alguns dos teus livros preferidos.
Alguns. Só mesmo alguns, e sem qualquer tipo de ordem de preferência.

"Tudo o que sobe deve convergir", Flannery O'Connor
"Debaixo do Vulcão", Malcolm Lowry
"O mar, o mar", Iris Murdoch
"O Mundo (é a rua da tua infância)", Juan José Millás
"O livro das igrejas abandonadas", Tonino Guerra
"O Ponto de Vista dos Demónios", Ana Teresa Pereira
"Antígona", Sófocles
"A Estrada", Cormac McCarthy
"Memorial do Convento", José Saramago
"Pedro Páramo", Juan Rulfo
"Contos de S. Petersburgo", Nikolai Gogol
"As Cidades Invisíveis", Italo Calvino
"Os Passos em Volta", Herberto Helder
"Os Pássaros e Outros Contos Macabros", Daphne du Maurier
"Teoria da Viagem", Michel Onfray

9 - Que livro estás a ler neste momento?
Contos da Katherine Mansfield. "O Garden-Party" e "A Viagem Indiscreta".

10 - Indica dez amigos para o Meme Literário:
Algum dos meus dez leitores habituais. Façam o favor de se servir, isto aqui é tipo buffet.

Coisas que a gente sabe logo

2011-05-24T16:59:00.004+01:00

Ao primeiro livro de Virginia Woolf, torna-se logo pouco surpreendente que tenha terminado por decidir morrer, qual Ofélia, de morte precoce e premeditada. Um cérebro, como um disco num gira-discos, só aguenta um certo limite de rotações.

Ao primeiro livro de Tennessee Williams, já estou rendida e fascinada, como só acontece tão raras vezes, reconhecer um escritor da carne viva, como com o Juan Rulfo, tão perfeito que um único livro bastaria para sustentar a obra inteira de uma vida.

One Hopper a day keeps the doctor away #3

2011-05-23T11:29:00.004+01:00

Edward Hopper | House at dusk

«Quando um homenzinho chega a uma cidade desconhecida e procura um lugar para ficar, sente-se bruscamente desprotegido, privado do saber, à mercê de todas as investidas. Os espíritos demoníacos que habitam o mundo primitivo, regressam à luz, abandonam o exílio. Dissimulados e triunfantes, voltam a rastejar pelas secretas cavidades das rochas e pelos sulcos dos bosques de onde a razão os expulsara. O forasteiro solitário, assustado com a sua própria sombra e com o som dos seus passos, caminha entre filas de vigilantes divindades inferiores, com obscuras intenções. Não é bem ele que olha para as casas, são as casas que olham para ele. As ruas estão atentas, espreitam. Tabuletas, janelas, portas, estão repletas de olhos e bocas que o observam e murmuram. A tensão nervosa cresce e estrangula-o, cada vez mais. Se alguém lhe dirige um sorriso de boas-vindas, é o suficiente para provocar uma espécie de explosão. A sua pele, tão arrepiada como uma luva nova de pelica, parece que vai rebentar pelas costuras, libertano o espírito; então poderá abraçar os muros de pedra e dançar sobre todos os telhados, aqui ou além. Os demónios dispersaram uma vez mais, regressando ao seu limbo; tranquilo está o mundo, tranquilo e ameno e reduzido de novo à sua inércia - é como um boi embrutecido, andando à volta, sulcando o tempo como convém ao homem.»

'A Maldição'
in A Noite da Iguana e Outras Histórias, Tennessee Williams
Assírio e Alvim, 2009

Se isto não é uma das mais brilhantes aberturas para um livro de sempre, não sei o que será.

Meter a cabeça na areia

2011-05-23T11:23:00.002+01:00

Hoje e amanhã, pelo bem da minha própria auto-preservação, faço uma pausa de realidade. Nem é só esta história de não haver solução para a crise e de só me apetecer chorar quando penso nas eleições. Hoje amanhã farei de conta que nada se passa. E se me importunarem direi apenas: "The National? Céus, não faço ideia do que estás a falar."

One Hopper a day keeps the doctor away #2

2011-05-20T13:52:00.007+01:00

Edward Hopper | Burly Cobb's House, South Truro

«Tirou as trancas de um portão, seguiu por um trilho ao longo de um esburacado muro da pastagem e avançou até ao cimo do monte onde um maciço de larícios sacudia ao vento os seus pendões viçosos. Aí, deitou-se no declive, atirou o chapéu e escondeu a cara na erva.
Sabia muito confusamente que era cega e insensível em relação a muitas coisas, mas cada gota do seu sangue reagia a tudo o que fosse luz e ar, perfume e cor. Amava a aspereza da erva seca da montanha sob as palmas das mãos, o odor do tomilho que esmagava com o rosto, o dedilhar do vento nos cabelos, o vento a trespassar-lhe a blusa de verão e o ranger dos larícios que com ele oscilavam. (...)
Geralmente, em tais momentos, não pensava em coisa alguma, mas ficava deitada, imersa num bem-estar inexprimível.»

Verão, Edith Wharton
Relógio d'Água, 2003

Fruto saturnino

2011-05-20T13:42:00.003+01:00

Frutos de outono em Maio: o conhecimento do inferno chega com as brisas da tarde. Em breve, penderão as romãs, bolas vermelhas, como de uma árvore de Natal, em pleno verão.

© little black spot 2011

One Hopper a day keeps the doctor away #1

2011-05-15T16:26:00.007+01:00

Edward Hopper | Lighthouse and Buildings, Portland Head

«Tal como num dia de verão as ondas se juntam, se desequilibram e caem; e o mundo todo parece dizer, cada vez mais gravemente, "não há mais nada", até que o próprio coração dentro do corpo estendido ao sol diz também não há mais nada. Não mais temas, diz o coração, confiando o seu fardo a qualquer mar que suspira colectivamente por todas as mágoas, um mar que se renova, que recomeça, que se ergue e se deixa cair.»

Mrs. Dalloway, Virginia Woolf
Relógio d'Água, 2004

Achados imperdíveis

2011-05-15T16:09:00.004+01:00

«A raridade não está naquele momento em que julgamos encontrar a pessoa certa; é sim, passado tanto tempo, aquela ainda ser a pessoa certa. Até que o tempo desista de si próprio.»

Sérgio Lavos

© little black spot 2011

April was the cruellest month #4

2011-05-14T13:19:00.010+01:00

Há uns cinco anos, durante um Abril que foi, efectivamente, o mais cruel dos meses, tinha começado a ler pela primeira vez a Mrs. Dalloway, de Virginia Woolf. Eu era, na altura, uma jovem mulher adulta, no limiar daquilo que eu imaginava ser a 'flor da idade'. Era uma tarde de sol num café da Rua de Ceuta, e eu tinha acabado de comprar o meu primeiro livro do Rui Pires Cabral. Não o cheguei a tirar do saquinho de papel, como pensava, para exibi-lo como um recém adquirido tesouro. Entretinha-me, enquanto esperava, de mãos trémulas e espírito inquieto, com a Mrs. Dalloway, poucos minutos antes de eu ter morrido, ou o mundo ter acabado (não me recordo com precisão, sei apenas que sucederam grandes desastres).

John William Waterhouse | Ophelia

Depois regressei, como quem acorda de súbito, ou o mundo regressou, claro, como sempre fazem as coisas seguindo a sua ordem, voltando ao normal. Mas algo de mim ficou preso naquela tarde e já não regressou juntamente com o resto. Depois desse dia, li muitas vezes os poemas preciosos de Rui Pires Cabral, mas não li mais uma única página que fosse de Mrs. Dalloway, até hoje (ou até há dois dias, quando escrevi este texto, mas o Blogger estava avariado). Cinco anos depois, em plena idade balzaquiana, também Abril se tornou um demónio domesticado.

O ano passado reconciliei-me com a Câmpanula de Vidro, de Sylvia Plath, o livro mais assombrado da minha vida. Mrs. Dalloway é o segundo. Estes dias, peguei-lhe novamente, com renovada confiança, em toda a graça dos meus trinta anos, e a leitura está livre do estigma do castigo. Abril não é mais o mês asfixiante das mortes entre as flores. Agora já pode ser só o mês próprio para a Ana Teresa Pereira.

Uma coisa dionisíaca

2011-05-14T13:17:00.001+01:00

© little black spot 2011

É quase obscena a afirmação desta estação, na sua reconquista persistente de um reino de sol. A primavera chega ao auge como uma inflamação da pele, e dos sentidos. A tarde aquece os muros, e ao cair da noite os perfumes invadem as ruas, os recantos entre as casas, os passeios, surpreendendo-nos ao virar inesperado de cada esquina. Aromas de jasmim, de flor de laranjeira, de madressilva, delícias impossíveis de circunscrever, que sublinham a alegria imensa de ter um corpo vivo, que pertence a esta terra. Deve ter sido qualquer coisa assim que originou a invenção da poesia. Suspeito.

Viver narrativamente (um post ultra-congelado)

2011-05-14T12:35:00.000+01:00

Tinha para aqui isto perdido. À distância, já não me lembro onde pretendia chegar. Mas não faz mal, sempre gostei de histórias sem moral.

* * *

Um pequeno bicho habitua-se às histórias. Cria histórias como quem empreende uma fuga. Fabrica-as afincadamente com um tão fino e intrincado tecido, que não consegue distinguir já a matéria original que revestem, camada após camada. Um pequeno bicho de tal modo se habitua às suas histórias, que pouco a pouco se dilui nelas. Os seus pensamentos são construções das personagens que encarna, as suas acções resultam do movimento invisível dos fios de marioneta que ele próprio controla, e nos quais inevitavelmente se enreda. A narrativa confere-lhe o dom da existência, ao mesmo tempo que se converte na sua própria pele.

Abril, mês dos demónios familiares

2011-04-22T20:42:00.002+01:00

© little black spot 2011

Em Abril acontece acordarem os sentidos. A pele, levemente inflamada pelo sol, torna-se atenta e desperta. Rente aos muros, o perfume do jasmim, das glicínias e das laranjeiras. À noite, se a temperatura está amena e uma brisa ligeira sopra, os aromas invadem as ruas e invadem o meu olfacto, e eu estremeço de alegria contida. Abril é, ou não é, o mais cruel dos meses, mas é o mês do regresso às histórias, aos livros da Ana Teresa Pereira, aos sonhos acordados com jardins encantados e lugares mágicos. Para mim, é um relógio biológico, com o seu tic-tac subtil a lembrar-me que está na altura de ir ver a Primavera desabrochar na Quinta da Regaleira.

We believed in Spring:

2011-03-22T20:28:00.002Z

Exercício anual de sobrevivência #6

2011-03-19T11:19:00.004Z

Fizemos bem em acreditar, pois está quase. A Primavera já não é só um anseio. Os botões rebentam insolentemente por toda a parte e a minha casa já se deixou invadir pelo subtil perfume do jasmim. Não há nada que se compare ao esplendor de uma manhã inundada de sol. Respirar um ar morno, caminhar lentamente, porque a brisa é espessa e torna os movimentos ociosos. Acreditamos e o sol regressou, com toda a alegria de um reino perdido e recuperado.

Fleet Foxes | Ragged Wood

Aqui gostamos do Carnaval

2011-03-07T19:12:00.002Z

E já temos o nosso disfarce.

♥

Preparação:

2011-03-06T16:30:00.003Z

Uma criatura como eu não aguenta seis meses de escravidão. Escravidão do frio, do céu de chumbo, dos dias demasiado curtos para que alguma vida de jeito se desenhe. Estou, como a criança que sempre fui, com bichos carpinteiros, a retorcer-me de impaciência na cadeira da escola. É que uma criatura como eu também não se aguenta em obediência silenciosa. Eu já nem digo que suspiro secretamente por um verão esplendoroso. Para já, contentava-me com uma Primavera antecipada. Com as manhãs ao sol, o tempo lento, os livros em catadupa.

Eu sempre disse que um verão perfeito tinha que ter The Shins e Fleet Foxes em Paredes de Coura. Ainda por cima agora há The Drums e Morning Benders e podia ser tudo perfeito. Eis que acontece o milagre da chegada dos Fleet Foxes e eles aterram justamente no Merdoso Alive. Há um desequilíbrio cósmico no universo, só pode, e eu não gosto quando o cosmos se põe a conspirar contra mim.

Resta a esperança, agora que há qualquer coisa nova e fresca, que para Paredes de Coura não esteja ainda tudo perdido:

What? What's going to happen? ♥ Something wonderful. *

2011-03-06T16:23:00.006Z

Baucis and Philemon
Gostamos de coisas esquisitas. Qualquer coisa de extraordinário está para acontecer.

* 2001, A Space Odyssey, Stanley Kubrik (dir.)

Spring cleaning

2011-02-23T13:10:00.005Z

De vez em quando gosto de limpar o pó à casa. Ver debaixo dos tapetes aquele pedaço de cotão esquecido. Enxotar os insectos chatinhos janela fora. Agora que está sol, abri então as janelas desta casa: little black spot is currently bug free!

Manifesto

2011-02-21T19:42:00.002Z

You must REALLY believe in spring

2011-02-21T19:33:00.003Z

Já começo a sentir o nervoso miudinho. É uma espécie de desespero finíssimo, que antecede a antecipação. É o preâmbulo da expectativa. Não fui feita para seis meses de inferno. Meia vida na estação das chuvas.
Sim, a antecipação já está quase quase aí à porta, e nós cá acreditamos sempre na primavera, mas que fazer com este céu de chumbo, que continua a fechar-nos a porta na cara? Vá lá, só mais um pouco. Março está quase aí. Mais trinta dias de suplício, depois quero todo o sol a que tenho direito.

Tea for two

2011-02-16T11:47:00.003Z

Baucis & Philemon

Somos nós. Somos espectaculares. Eu sou aquela que. Ele é o outro. Estamos cá para a viagem. Ainda não temos destino. Mas temos outras coisas.

There's a devil waiting outside your door

2011-02-14T00:58:00.004Z

Nick Cave & The Bad Seeds | Loverman

Gosto do Nick Cave, de paixão assolapada. Gosto dos seus extremos. Do seu ar de pastor traficante, da sua irónica religiosidade e paradoxal consciência do mal, da sua imaginação fantasmagórica, cheia de cenários impossíveis, mas tão prováveis. Gosto da sua lamechice baladeira tanto quanto da sua rockalhice fervorosa. Gosto de tudo, não sei se me entendem. Gosto de como o Henry's Dream parece um livro de histórias assombradas, uma floresta encantada, um pátio cheio de demónios. Gosto da singela raiva melancólica dos duetos de Murder Ballads. Gosto de como o Let Love In continua a parecer o álbum da minha vida, em recortes que se metamorfoseiam e permanecem exactos. Poderia ter escolhido 31 canções diferentes. Foi esta porque é assim que acontece com as assombrações: elas aparecem, possuem-nos, tomam conta de nós. Escolhemos muito pouco, ou quase nada.

...

2011-02-10T04:02:00.005Z

Dói-me quase tudo. Dói-me principalmente aquilo que não posso nomear. Dói-me quase tudo, e eu agora sou o homem que não dorme e que se vira para o lado esquerdo, mas nem assim vence. Não se consegue esmagar o coração.

(you are a dream upon waking)

2011-02-07T20:14:00.002Z

Yo La Tengo | Gentle Hour

It's such a pleasure to touch your skin
To touch your skin
It's such a pleasure to touch your heart
To touch your heart
I can hardly wait

I couldn't bare it, to live for fear
Undressing you
You're in my heart all the time
All the time
I will wait till you arrive
To make it to the grave
And I couldn't have done
Anything else

A gentle love
A gentle heart
A gentle love
A gentle heart

All things that cause you joy cause pain

It's such a pleasure to touch your skin
To touch your skin
It's such a pleasure to touch your heart
I can hardly wait

And I'm waiting to hear you now
To make it to the grave
And I couldn't have done
Anything else
I couldn't have done anything else

my apocalyptic friend.

♥

lugares mágicos #4

2011-02-06T20:34:00.004Z

© little black spot 2008

Tenho um amor infinito às pedras. Pela solidez da palavra, pela sua existência rigorosa. Secreta, imóvel, mínima. Uma pedra é sempre uma metáfora perfeita. As criaturas que habitam o interior da minha cabeça são, frequentemente, criaturas de pedra. Também imóveis, mudas, assombrosas. Tenho a certeza que dentro delas arde uma carne viva e quente, que lateja e dói, que têm um corpo secreto que caiu em ruína sob o olhar de uma qualquer Medusa. Uma pedra é o incomensurável sofrimento contido.

Too good to be true

2011-02-06T19:58:00.003Z

Moon and Venus Over Switzerland
© David Kaplan
via APOD

Há qualquer coisa de errado neste cenário. A metade inferior da fotografia é deslumbrante. A solidão despojada daquela casinha no meio da neve comove-me. Parece um pequeno poema. Mas depois, se me distraio, lá está a metade superior, obscena e desavergonhada na sua imponência. É tudo tão bonito, tão irrealmente colorido, e tão absolutamente bem composto que acaba por me parecer mais um daqueles exemplos de aerografia de mau gosto. Que, pensando bem, é o que me acontece quando vejo os quadros do Casper David Friederich. Que, não sendo suíço, é alemão, o que é quase a mesma coisa.

miles to go before I sleep #25

2011-02-05T01:48:00.002Z

© wronislawa

Há dias em que acordo com um humor impossível de descrever. Há emoções tão perto de impossíveis de descrever que raramente há boas imagens que as descrevem. Acho que foi por isso que se inventou a música. Há dias, como hoje, em que acordo exactamente assim:

Black Mountain | Tyrants

Nesses dias, costumo ter alguma dificuldade em adormecer.

Spellbound

2011-01-31T12:02:00.003Z

Spellbound (1945, dir. Alfred Hitchcock)

Spellbound deixa um rasto curioso. Não é um filme brilhante (nas palavras do próprio Hitchcock, "Well, it's just another manhunt story wrapped in pseudo-psychology"). Gregory Peck é, sem sombra de dúvida, um galã da época, bonitão, com linhas bem definidas, mas temos que admiti-lo: um bocadinho grosseirão, como era o Marlon Brandon jovem, antes de se fazer mais homenzinho. Há, obviamente, o encanto de Ingrid Bergman, e do seu narizito arrebitado, mas não é exclusivamente disso que se faz o encanto do filme. Há qualquer coisa na forma como são retratadas as cenas psicológicas, o domínio do onírico. A verdade é que não gosto nada da pintura de Salvador Dalí. Acho-a foleirita, vagamente kitsch, uma espécie de antepassado longínquo desse ícone do mau gosto que a "arte fantástica" com senhoras nuas e olhos de felinos e unicórnios a cavalgar as ondas do mar... Mas convenhamos: a coisa funciona bem no cinema. Há uma espécie de fascínio, que é simultaneamente estético e psicológico, que, enfim, faz crer que o título do filme é justo e exacto.

Não são planos para dominar o mundo...

2011-01-29T17:01:00.002Z

... mas são planos para um sábado à tarde, o que, nos dias que correm, já não é nada mau:

The 39 Steps (1935, dir. Alfred Hitchcock)
(do Old Hollywood)

Post ultra-congelado #2 (21.01.2009)

2011-01-29T02:01:00.002Z

Acontece-me frequentemente: escrevo, planeio, componho, mas não publico. Às vezes propositadamente, às vezes por traição da memória, atropelada pelas urgências do quotidiano. Mas este post merecia ter vivido. E agora faço-lhe o meu Frankenweenie juju, porque antes era triste, e agora é só bonito:

i'd like to touch you
but i've forgotten how
and said i didn't need you
but look at me now

sometime in the summmer
when we're lying in the breeze
the breeze will kill me
the breeze will kill me

i tried to follow
the path that you're on
something in me is stubborn
i keep going wrong

if you can forgive me now
we'll meet up in another land
when the breeze has killed me
when the breeze has killed me

some time in the summer
when we're lying in the grass
and the breeze
and the breeze

oh my baby cries
when he's tired
mu puppy howls
with the moon

you can never be sure of
the people that you know
they don't wanna show you
their sadness

yesterday i talked with
my father
he said that we could
never win

it's so hard to tell
where i end
and my father begins

so if you see me passing by
please hold me deep
in your heart/arms
and just remember i wanna help you
i don't wanna hurt you

just remember i wanna help you
i don't wanna hurt you
so don't tear it apart

my baby cries
when he's tired
my puppy howls
with the moon

Bill Callahan | The Breeze/My Baby Cries

Sísifo (finalmente feliz)

2011-01-29T01:25:00.001Z

quando consegui
imaginar Sísifo feliz
fui desfazendo o meu rochedo
com afincada dedicação
o desgastei e desbastei
(porque toda a pedra se quer mínima e polida)

fui desfazendo o meu rochedo
para que mais nada me doesse
e pudesse transportá-lo no bolso
e enfim:

terminei com um mero
grão de areia.

lugares mágicos #3

2011-01-24T19:10:00.003Z

© little black spot 2008

Poço, pedra, torre, castelo, jardim. A Quinta da Regaleira é, por excelência, o mais mágico dos lugares mágicos. Cada recanto evidencia-se como um quadro vibrante, supra-real, que comunica o que só circula na linguagem dos pássaros, das árvores, da água, das rochas. Na Quinta da Regaleira é possível estar-se dentro de uma história da Ana Teresa Pereira. É possível estar entre monstros antigos, gárgulas, fantasmas pressentidos. A terra tem uma espécie de pulsação e, se estivermos em silêncio tempo suficiente, conseguimos respirar compassados com ela. A passagem das estações é inebriante na Regaleira. O que teria sido da Agatha Christie se tivesse conhecido Sintra?

Inventário crescente de palavras mais-que-perfeitas

2011-01-24T18:58:00.002Z

Gosto do modo como algumas palavras contêm imagens dentro, e sons, e tudo aquilo que descrevem, mostrando em vez de apenas dizer. Gosto da palavra poço, que transporta a magia dos rituais iniciáticos e o barulho da água. Gosto da palavra torre, que tem dentro de si o fascínio dos castelos antigos e as histórias de princesas trágicas das histórias de fantasmas. Gosto da palavra pedra porque é exacta, mínima e rigorosa, como a poesia. Não gosto particularmente de outras palavras, como luz, porque não contêm absolutamente nada do deslumbre que descrevem. Sempre detestei o meu nome, durante a infância. Entretanto, aprendi a ser aquilo que ele descreve. Tenho aprendido a ser-me. Algo assim.

lugares mágicos #2

2011-01-23T23:43:00.003Z

© little black spot 2008

Dentro da minha cabeça, sou uma criatura do bosque. Sem nome, sem género, sem tempo. Vivo em pleno vento, vivo no meio das árvores, vivo na torre mais alta de um castelo. Dentro da minha cabeça sou uma criatura fantástica, tenho super-poderes, e a existência não me pesa. Dentro da minha cabeça, sou uma história que não existe.

Blogspotting

2011-01-21T16:57:00.004Z

Ultimamente, deu-me para uma certa nostalgia. Lembro-me dos primeiros tempos da blogosfera portuguesa e sinto uma pontinha de comoção orgulhosa por ter feito parte daquele núcleo que viu a coisa crescer e tomar proporções desmesuradas. Está tudo muito diferente. Antes, eu podia ir a uma festa e apresentar-me como little black spot e toda a gente sabia quem eu era. Ok, nem toda a gente. Uma vez estive numa festa em que também estava o Pedro Mexia e ele não me conhecia. Mas uma amiga que ia comigo conhecia-o a ele e disse-lhe "esta é a little black spot". Portanto, ia dar tudo ao mesmo, o mundo era razoavelmente pequeno. Ter um blog era como ter um nome visível. Hoje, tem-se um blog e um twitter e um facebook e um myspace e um flickr e um tumblr e um last.fm e um raio que nos parta... E nada chega, tentamos desesperadamente tornar-nos visíveis e somos largamente atropelados pela multidão. Tentamos, como quem diz... Eu não tento grande coisa, sou apenas um ponto anónimo, com alguns seguidores fiéis, que não se destaca da multidão.

Quando eu digo que isto anda tudo ligado, é porque anda mesmo tudo ligado. Estava eu nestas deambulações nostálgicas, quando reparo neste post do Alexandre Andrade:

«Lembram-se dos primeiros tempos da blogosfera portuguesa? Ah, as saudades! Os bloggers activos eram tão poucos que se conheciam quase todos pelo nome e apelido (ou por um "nick" bem esgalhado), os insultos choviam (desse ponto de vista, pouco mudou), trocavam-se parabéns nos aniversários, não havia "tag clouds" nem aquelas irritantes e inúteis sugestões no fim dos posts ("Poderá também gostar de..."). (...)»

Eu lembro-me desses tempos. De conhecer as pessoas, de saber coisas sobre elas, de nos tratarmos todos pelo nome e de serem especiais todos os acasos que nos reuniam num mesmo lugar. Tenho saudades de muitas coisas. Dos círculos de blogs amigos e de todas as implicações líricas que daí advinham. Tenho saudades da Janela Indiscreta. Tenho saudades de uma tarde no Porto, em que conheci a Alexandra, que nunca tornei a ver, mas que é provavelmente, de um modo abstracto e impossível de explicar, a pessoa que mais gosto de ler, com um tipo de gostar que se mistura com o gostar da pessoa em si. Tenho saudades da lentidão. A vida acontecia-me mais lentamente, e a escrita também. Agora parece que saborear é um verbo fora de moda. Ou talvez seja só cansaço. Vou ali repousar os meus verbos e já volto.

Um bocadinho de verão dentro de um dia chuvoso

2011-01-18T17:36:00.005Z

Às vezes tenho que me conter muito muito muito para conseguir ficar sossegadinha - keep calm and carry on working like it's no big deal - quando na verdade o que me apetecia era atar um lenço na cabeça, sacar dos meus Raybantes magníficos e pôr o meu célebre bigode Trotskiano, só para andar aí a agitar o rock do corpo para fora. Queria dizer que há subjacente um desejo latente de roadtrip, mas confundo-me sempre e penso em roadkill.

Eagles of Death Metal | Secret Plans

Eagles of Death Metal | Wannabe in L.A.

Eagles of Death Metal | Cherry Cola

Repetições: magic places #1, take 2

2011-01-16T22:05:00.003Z

© little black spot 2006

Afinal foi só um susto. O mundo já está outra vez em paz. Alguma angústia, algum pânico, alguma insónia, e tudo se resolve. Descobre-se o caminho de volta para os lugares mágicos dentro da própria cabeça: Dezembro de 2006, Jardim Botânico de Lisboa, na companhia do amigo Passaritus. Afinal, sou um pouco menos totó do que imaginava. Eu - imagine-se, logo eu! - fiz, atempadamente, backups. Não me posso conter, de tanta vaidade.

Repetições: magic places #1

2011-01-15T18:45:00.006Z

© little black spot 2006

O meu inacreditavelmente insuportável desleixo desorganiza-me e causa-me rudes desgostos. Pior que um equívoco, é uma falha, um espaço em branco impossível de preencher: não faço ideia onde tenho - ou se tenho, de todo - o original desta fotografia, nem consigo reordar-me do lugar mágico que retrata. Não sei sequer se as perdi - a fotografia e a memória do lugar. Diz-me o registo digital que é de 31 de Dezembro de 2006, o que me leva a concluir que só pode ser Vila Real. Mas não faço a mínima ideia do que foi feito de mim nesse dia. Não faço a mínima ideia por que não guardei religiosamente a memória de todos os lugares mágicos por onde passei. É certo que os lugares mágicos acabam sempre por estar todos no mesmo sítio: dentro da minha cabeça. Mas era simpático por vezes poder contemplar.

PS - entretanto ocorreu-me que em 2006 não estava em Vila Real; foi em 2005. Ora então cá está de novo a dita estaca zero.

O meu quarto não tem vista para um parque (mas devia) #2

2011-01-15T18:31:00.004Z

O meu quarto não tem vista para um parque (mas devia)

2011-01-10T00:46:00.005Z

© little black spot 2010

Gosto de alguns enganos. A verdade, de qualquer modo, é uma quimera, um monstro com mil cabeças, é impossível ocuparmo-nos de todas ao mesmo tempo. Gosto de como as verdades dependem sempre de uma questão de perspectiva. Gosto de alguns equívocos, como este, que mente sobre o lugar onde vivo - mas que ainda assim o afirmam na sua plena genuinidade.

Sinédoque

2011-01-10T00:16:00.005Z

Hoje, tenho a certeza: amei sempre mais as palavras do que os homens. Um corpo amado, sempre menos real do que o próprio amor. Era preciso que alguma presença se simulasse, que um pretexto ocorresse, para que da escrita emergisse algum sentido - mas era desde o início o próprio poema o único sentido, o único fim. Cresci escrevendo-me. Gosto mais das coisas que escrevi do que dos lugares em que me demorei para fazê-lo. À distância, os amores tornam-se abstractos, inomeáveis, despidos do seu rosto antigo: as palavras prevalecem. À distância, tenho que reaprender a escrever sobre as coisas. Digo pouco, quase nada, e há muita alegria nesse desleixo desatento que menospreza - subitamente - o rigor poético das palavras. A atenção recai, finalmente, onde deve.

Late night random

2011-01-09T02:48:00.004Z

O espectro amplo dos olhares. Um que fica, mas se ausenta, indeterminado. O outro que quer ir, seguir, mas não sabe como, e fica também. Dois olhares e dois silêncios, que ficam porque se incompletam no desejo e na eficácia da fuga, duas presenças que ficam, mas em lugares opostos.

Sempre gostei muito de pessoas dolorosamente bonitas, tão bonitas que só podem ser extremamente desesperadas.

Noite, o dia inteiro

2011-01-08T15:16:00.006Z

Dan Auerbach foi o meu melhor vício do ano passado. Não tenho listas, não tenho vencedores nem vencidos, nem hierarquias de predilecção determinadas a régua e esquadro pelas falácias do Last.fm. Só tenho grandes amores, que vão crescendo e, quando se vira a página, assinalam marcos nas memória afectivas. Foi o disco perfeito para um verão on the road e continua a ser o disco perfeito para a melancolia dos dias de temporal.

A música que eu deveria ter resgatado na outra noite, afinal era esta. Quando qualquer coisa estala e parte, esta é a pequena luz que entra pela fresta. É a música-amuleto que põe o dedo na ferida, mas mantém os demónios afastados.

Dan Auerbach | When the night comes

When the night comes
And you lay your weary head to rest
No more trials, no tests
When the night comes
When the night comes
You dont have to be afraid
Of any choice you made
When the night comes

Dont be afraid
Youre only dreaming…(repeat)

When the night comes
The headlines read
Whatevers in your dreams
When the night comes

When the night comes
And you lay by the one you love
The one who knows you and the things you do
When the night comes

Dont be afraid
Youre only dreaming…

When the night comes…

Mais uma brilhante constatação (quase) científica

2011-01-07T02:58:00.004Z

Pode-se crescer, sobreviver, jogar à cabra-cega com os velhos demónios e vencer. Excepto se tivermos muito muito muito sono em atraso.

Post Scriptum

2011-01-07T02:45:00.005Z

Ainda assim, é um equilíbrio tão precário, a sobrevivência. Uma trégua arrebatada à força de dentes e unhas, que não esconde o pavor do desmoronamento. É como jogar à cabra-cega com os velhos demónios - raios os partam, a gente ganha, mas eles continuam a jogar. Por isso, para que esta noite não lhes pertença, cerro punhos e ranjo dentes e não cedo à tentação: ia buscar uma outra música do Robert Forster, uma que me dói muito, porque na verdade me apetecia massacrar um bocadinho as velhas feridas, mas acabei por trazer esta:

Robert Forster | Let your light in, baby

A pedra mínima do ponto de vista de Bartleby

2011-01-07T02:18:00.005Z

É verdade que a construção de um "eu" literário não ocorre sem solavancos, ou surpresas inesperadas, súbitos acessos de vergonha, ou rasgos de imprevisível admiração. Não somos sempre aquilo que já fomos, e nem sempre os lugares familiares nos pertencem para sempre.

À força de tanto massacrar o lugar da ferida (oh, a insistência na persistência da memória...), a pele inesperadamente endurece, impermeabiliza-se: cicatriza. Não se deixa massacrar. A fina sensibilidade que permite uma devoção sem par ao género poético pode tender, num primeiro momento deste exercício de sobrevivência, a incitar a um gesto de recusa: a minha pedra polida, perfeita e minimal, tornou-se tão mínima, tão mínima, que quase se evaporou. A poesia existe algures dentro do meu corpo apenas como um grão de areia, indelével, mas vagamente imperceptível.

A minha pele endureceu e eu não consigo manusear a subtileza dos versos como antes. Gosto de outras coisas. Gosto menos da escrita como agressão. É como o Bartleby, também prefiro de não. As palavras já não encenam, a cada momento uma pequena morte. São outra coisa. São uma coisa qualquer à procura de nome, à procura de lugar. Nos últimos tempos, o grande silêncio em que a exaustão me levou a mergulhar quase me levou a crer que se extinguira em mim qualquer coisa: a capacidade de dizer, a acapacidade de ser.

Mas está tudo lá, de novo inesperadamente: o universo inteiro no meu grão de areia. A poesia volta toda a fazer sentido quando regressa ao lugar do fascínio e da aprendizagem inicial: em tempos de desordem, angústia e terror, o sono não possui qualquer domínio. O medo, contudo, não soçobra, pois por aqui já aprendemos a rodear-nos de bom juju. A límpida medida de Sophia de Mello Breyner Andresen sublinha a razão por que consigo atravessar, a custo, o deserto da insónia:

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem
E abandonei os jardins do paraíso

Cá fora à luz sem véu do dia duro
Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

Por isso com teus gestos me vestiste
E aprendi a viver em pleno vento

Love

2011-01-03T23:13:00.003Z

Love | Always see your face

2011, let the good times just keep on rollin'.

Harold's Planet

Fin de coiso

2010-12-29T12:23:00.004Z

Se pensarmos bem, o sentimento que reveste os dias que antecedem o final de cada ano é, no fundo, uma espécie de sentimento fin de siècle: a mesma angústia da transição, a mesma sensação de vida ainda por concretizar, mas também o mesmo desejo optimista de renovação, e a esperança de que, afinal, haja tempo para cumprir aquilo que ainda não se cumpriu. A pressão das resoluções de ano novo é insuperável. Desculpem, queria dizer insuportável. Mas continuamos a fazer de conta que acreditamos que tudo vai mudar, com o virar da página do calendário. Seja. Antes a ilusão do que a depressão.

From Hell (and back)

2010-12-22T01:15:00.004Z

Uma pequenina menina tangerina sabe que cresceu quando deixa de querer saborear o fascínio agridoce do que dói. Há uma coisa pior do que as dores de crescimento: as dores de ter crescido. Um fruto anseia ser a totalidade daquilo que é, e a sobrevivência não se cumpre à custa de morder cada gomo até que sangre. Eu, por exemplo, dispensei o antigo ofício de encantadora de demónios. Não mais regressarei às velhas músicas que os despertam, de livre vontade, para poder simular uma presença familiar, ainda que assombrada. A domesticação constrói-se com a paciência de alguma indulgência, mas nunca com a subjugação. Eu sou um pequenino fruto que possui o conhecimento do inferno, mas que não mais regressará, por ora, às canções que evocam velhos rostos. O tempo é escasso, e há ainda tanto mundo, à superfície, por descobrir...

It's beginning to look a lot like Christmas...

2010-12-13T17:57:00.006Z

Está inaugurada (oficialmente) a época natalícia, com bolachinhas de gengibre e o ataque anual da Tangerina's Holiday Extravaganza:

1. Frank Sinatra - Let it snow
2. Bing Crosby - It’s beginning to look a lot like Christmas
3. Nat King Cole Trio - All I want for Christmas (is my two front teeth)
4. Dean Martin - Rudolph, The Red Nosed Reindeer
5. Aimee Mann - You'ren a mean one, Mr. Grinch
6. Kay Starr - Everybody's waiting for the man with the bag
7. Brenda Lee - Rockin’ around the Christmas tree
8. Frank Sinatra - Santa Claus is coming to town
9. Louis Armstrong - 'Zat you, Santa Claus?
10. Frank Sinatra - I’ve got my love to keep me warm
11. Dean Martin - White Christmas
12. Chet Baker - Silent Night
13. Julie London - I’d like you for Christmas
14. Bing Crosby - I’ll be home for Christmas
15. Louis Armstrong - Christmas in New Orleans
16. Lena Horne - Jingle all the way
17. Lou Rawls - Christmas is
18. Nancy Wilson - The Christmas waltz
19. Brenda Lee - Jingle bell rock
20. Ella Fitzgerald - Let it snow
21. Peggy Lee - Winter Wonderland
22. Danny Elfman - Making Christmas
23. Danny Elfman - Kidnap Sandy Claws
24. Judy Garland - Have yourself a merry little Christmas
25. Django Reinhardt - I've got my love to keep me warm
26. Sufjan Stevens - Only at Christmas time
27. Pink Martini - White Christmas
28. Julian Casablancas - I wish it was Christmas today
29. Eels - Everything gonna be cool this Christmas
30. The Beatles - Rockin’ around the Christmas tree
31. Elvis Presley - Blue Christmas
34. Bon Jovi - Please come home for Christmas
35. Wham! - Last Christmas
36. The Simpsons - Jingle Bells

a thing of beauty

2010-11-28T16:37:00.002Z

O (500) Days of Summer só poderia ter sido mais perfeito se tivesse chegado algum tempo antes, quando teria caído em sobreposição perfeita, qual papel químico, finíssimo, exacto, textual, sobre a sombra dos meus próprios dias. Será sempre um filme de final de adolescência - mesmo quando ela invade e se prolonga bem para além da idade adulta.
E os Smiths, pá. Quem cresceu nos anos '80 e não gosta dos Smiths com paixão assolapada que levante o braço. É um filme de final de adolescência para uma geração particular, que melhor que nenhuma sabe daquela forma de desejar tanto ter, finalmente, aquilo que se deseja.

Hello darkness, my old friend *

2010-11-21T17:27:00.009Z

A visita periódica dos velhos demónios é ritual que me lembra sempre *Simon & Garfunkel. Com o tempo, a familiaridade converte-se numa espécie de simpatia. O terror cede lugar ao mero amedrontamento. A dor excruciante converte-se em amena perturbação. Há uma espécie de ternura no hábito do conhecimento do inferno.

Depois, há a certeza de que isto continua sempre tudo ligado, e que a vida quotidiana justifica o seu lirismo nesta complexa teia de associações simbólicas.

Foi um mero acaso de circunstâncias que me levou primeiro ao filme The Hours, e à Mrs. Dalloway de Virginia Woolf depois. Lembro-me da primeira e única noite em que o filme incendiou o meu quarto, e eu me queimei quase de verdade nessa inflamação desenfreada. Foi por pouco, que sobrevivi.

Quanto à Mrs. Dalloway, ainda hoje está em vantagem no marcador: sucumbi, não o terminei. É absolutamente irrespirável, o ar no seu interior. Um dia. Este foi o ano da domesticação do demónio Sylvia Plath. E com isto da familiarização com o submundo não se pode querer ser muito ganancioso, de uma vez só.

Por ora, tilintam os meus cristais interiores, alargando a rede de associações líricas. Dizem-me que me perturba esta Nicole Kidman/Virginia Woolf porque me lembra a Ofélia dos pré-rafaelitas:

J.E. Millais

J.W. Waterhouse

E, por sua vez, que me perturba este abandono porque me lembra o Will Oldham, na voz de quem diz a outra louca da casa, a Emily Dickinson:

After great pain a formal feeling comes--
The nerves sit ceremonious like tombs;
The stiff Heart questions--was it He that bore?
And yesterday--or centuries before?
The feet, mechanical, go round
A wooden way
Of ground, or air, or ought,
Regardless grown,
A quartz contentment, like a stone.

This is the hour of lead
Remembered if outlived,
As freezing persons recollect the snow--
First chill, then stupor, then the letting go.

every now and then...

2010-11-15T00:31:00.006Z

«De vez em quando a insónia vibra com a nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua harpa insuportável.
No segundo caso, o homem que não dorme pensa: "o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração."»

Carlos Oliveira

© little black spot

A tale of two cities

2010-10-31T14:06:00.006Z

Já tenho um novo blog favorito:

Paris é uma das minhas cidades de eleição. Os seus recantos (ainda tanto por descobrir!), os seus cheiros, o seu carisma, a sua melancolia feliz, o seu charme, ... Se há sítio onde eu poderia ser menos infeliz no inverno, é Paris. Falta-me Nova Iorque, cujo encanto só pressinto, como o odor de uma transpiração, através da arte, do cinema, da literatura. A contraposição do encanto de ambas é um fascínio para mim. Acho que tenho um novo projecto de vida...

Dos frutos e das marcas

2010-10-25T00:37:00.005+01:00

© little black spot

Não é de admirar que tenha sido a romã o fruto escolhido para reter Perséfone nos infernos: afinal de contas, é um fruto que mancha a pele, que deixa as cicatrizes do conhecimento. Apropriado para celebrar um vínculo de pertença indelével.

Adenda:

2010-10-24T13:08:00.001+01:00

Correr o risco de não sobreviver à mudança que tão longa e fervorosamente se ansiou.

Da passagem das estações e do conhecimento do inferno

2010-10-24T12:55:00.005+01:00

Qualquer coisa acontece em Setembro que me faz sempre duvidar se Abril é ou não é, afinal, o mais cruel dos meses. O fim do verão devolve-me à alternância entre o exílio e o reino. Qualquer coisa dentro do meu corpo emudece. Acorda todo o séquito dos demónios. A idade ensina a domesticá-los, mas alguns são já velhos rezingões, não é fácil persuadi-los a voltar ao sono. Enquanto resistem, vão tocando aqui e ali onde dói.

Não há tempo para os livros, não há tempo para as palavras, não há tempo para (quase) nada. A vida continua suspensa, adiada mais um pouco, à espera do tempo para ser vivida. Sou um mero projecto daquilo que quero ser. Sou um bicho que vai deixar de escalar estantes, porque o corpo já não aguenta a vertigem. Sou um bicho que volta a ser apenas bicho-do-mato. Os desejos em hibernação, as expectativas em pausa. Uma vida para breve, é o que se espera.

2010-08-11T14:10:00.006+01:00

Aqui despi meu vestido de exílio
E sacudi de meus passos a poeira do desencontro

Sophia de Mello Breyner Andresen

És tu a Primavera que eu esperava,
A vida multiplicada e brilhante,
Em que é pleno e perfeito cada instante.

Sophia de Mello Breyner Andresen

foi assim:

2010-08-11T11:59:00.006+01:00

As férias de verão - para quem gosta do verão, como eu - representam o melhor momento do ano, a hipótese de fazer um reboot, de esvaziar a cabeça das agruras do inverno, de esquecer que a vida é difícil e começar de novo. Este ano, pela primeira vez, regressei a casa sabendo que é a minha casa, que esteve fechada e sozinha este tempo todo à minha espera, e essa sensação é, de igual modo, reparadora. Deve estar na altura de reler a Teoria da Viagem do Michel Onfray, é o que é.

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Depois de ter visto este post do Bibliotecário de Babel, não resisti a elaborar mentalmente, de imediato, os meus próprios resumos de férias. Em particular, porque temos alguns lugares em comum. Assim, se eu fosse fazer um top das melhores experiências de férias, seria qualquer coisa como isto:

Melhor areal: Praia da Falésia (Açoteias)
Melhor banho de mar: Praia do Cabeço (Azinhal)
Melhor passeio de fim de tarde (com direito a ostras e amêijoas): Cacela Velha, onde as ruas têm todas nomes de poetas
Melhor restaurante: Sacas (Zambujeira do Mar)
Melhor descoberta gastronómica (doce): bolo de gila e amêndoa, no Azinhal
Melhor objecto: a combinação guarda-sol/cadeira de lona, para as leituras no areal
Melhor céu nocturno: Aljezur (a 4km da povoação)

colecção de azuis-perfeitos

2010-08-10T21:03:00.008+01:00

Fui e voltei. Sul rima com azul e não é por acaso. Consegui a minha colecção de azuis-perfeitos. Lavei a alma em água salgada a 26º centígrados. Gosto do barulho do mar durante o mergulho. Gosto dos cheiros do verão, a ervas secas e a figos e a buganvílias, e gosto dos sabores refinados da comida quando se come com apetite. Voltei a procurar constelações ao som do canto das cigarras. Reconciliei-me.

Fui a mais um festival, contrariada, na minha aversão às multidões, à procura da comoção. Gosto de Beirut e daquilo que me dizem as suas músicas, que se fixam na memória como postais ilustrados de momentos fugazes. Mas foi fraquinho, não houve magia, não chegou para aquecer o coração. A lagrimita no canto do olho pela Elephant Gun vinha de dentro, do que ouvia na minha própria cabeça. Lá, não brilhou. Valham-nos as bandas sonoras de estrada, cuidadosamente planeadas, para compensar.

Vetiver | More of This

the dog days are over

2010-07-29T22:21:00.004+01:00

© Gil Elvgren

Vou por aí. Vou em busca da minha merecida dose de sol, mar, areia, sal, verão. Férias, carai. Vou ali lavar a alma e já venho. Vou limpar o corpo do mofo de um longo inverno e vou fazer da praia o meu bálsamo contra as dores de crescimento. Vou com Florence ans The Machine a abrir a banda sonora e vou convicta de ir em direcção às noites perfumadas, ao céu despovoado do sul, à minha colecção de azuis-perfeitos. Vou só ali ser feliz um instante. Até breve.

antecipação:

2010-07-26T23:15:00.002+01:00

Edward Hopper | Room by the sea

Como se poderá perceber pela escalada do tom deste blog nos últimos dias, aquilo de que mais gosto no ano inteiro é, no verão, o curto período que antecede imediatamente a partida para férias. A preparação. O ritual. A antecipação dos lugares, o devaneio deliciado, a escolha cuidadosa das leituras e da banda sonora. Levo comigo o aforismo de René Char e agora também eu sei que quem ama o girassol não meditará dentro de casa (in your fucking face, agoraphobia!). Vou em direcção aos campos de girassóis, em direcção ao mar, verão adentro. É bom o exílio, é boa a dor martirizada sobre o corpo, para que seja transbordante a alegria da conquista de um reino. Vou para encontrar-me entre iguais. E vou bem acompanhada. Tenho o meu lugar onde pousar a cabeça, e tenho algumas horas de boa música para a viagem. E meti na mala estes companheiros:

O jardim dos Finzi-Contini, Giorgio Bassani
Verão, Edith Wharton
Raparigas da província, Edna O'Brien
Estranho é viver, Carmen Martín Gaíte
The suspicions of Mr. Whicher, Kate Summerscale

a little bit more on less is more

2010-07-26T16:03:00.006+01:00

É verdade que não é só o lugar que condiciona a construção da identidade. Houve um momento chave, em que me veio parar às mãos a obra completa da Sophia de Mello Breyner Andresen.

As grutas

O esplendor poisava solene sobre o mar. E – entre duas pedras erguidas numa relação tão justa que é talvez ali o lugar da Balança onde o equilíbrio do homem com as coisas é medido – quase me cega a perfeição como um sol olhado de frente. Mas logo as águas verdes em sua transparência me diluem e eu mergulho tocando o silêncio azul e rápido dos peixes. Porém a beleza não é solene mas também inumerável. De forma em forma vejo o mundo nascer e ser criado. Um grande rascasso vermelho passa em frente de mim que nunca antes o imaginara. Limpa, a luz recorta promontórios e rochedos. É tudo igual a um sonho extremamente lúcido e acordado. Sem dúvida um mundo novo nos pede novas palavras, porém é tão grande o silêncio e tão clara a transparência que eu muda encosto a minha cara na superfície das águas lisas como um chão.
As imagens atravessam os meus olhos e caminham para além de mim. Talvez eu vá ficando igual à almadilha da qual os pescadores dizem ser apenas água.
Estarão as coisas deslumbradas de ser elas? Quem me trouxe finalmente a este lugar? Ressoa a vaga no interior da gruta rouca e a maré retirando deixou redondo e doirado o quarto de areia e pedra. No centro da manhã, no círculo do ar e do mar, no alto do penedo, no alto da coluna está poisada a rola branca do mar. Desertas surgem as pequenas praias.
Eis o mar e a luz vistos por dentro. Terror de penetração na habitação secreta da beleza, terror de ver o que nem em sonhos eu ousara ver, terror de olhar de frente as imagens mais interiores a mim do que o meu próprio pensamento. Deslizam os meus ombros cercados de água e plantas roxas. Atravesso gargantas de pedra e a arquitectura do labirinto parece roída sobre o verde. Colunas de sombra e luz suportam céu e terra. As anémonas rodeiam a grande sala de água onde os meus dedos tocam a areia rosada do fundo. E abro bem os olhos no silêncio líquido e verde onde rápidos, rápidos fogem de mim os peixes. Arcos e rosáceas suportam e desenham a claridade dos espaços matutinos. Os palácios do rei do mar escorrem água e luz. Esta manhã é igual ao princípio do mundo e aqui eu venho ver o que jamais se viu.
O meu olhar tornou-se liso como um vidro. Sirvo para que as coisas se vejam.
E eis que entro na gruta mais interior e mais cavada. Sombrias e azuis são as águas e paredes. Eu quereria poisar como uma rosa sobre o mar o meu amor neste silêncio. Quereria que o contivesse para sempre o círculo de espanto e de medusas. Aqui um líquido sol fosforescente e verde irrompe dos abismo e surge em suas portas.
Mas já no mar exterior a luz rodeia a Balança. A linha das águas é lisa e limpa como um vidro. O azul recorta os promontórios aureolados de glória matinal. Tudo está vestido de solenidade e de nudez. Ali eu quereria chorar de gratidão com a cara encostada contra as pedras.

Esse momento redefiniu-me e é daí que vem a minha noção aguçadíssima do lirismo implícito da vida quotidiana. É daí que vem a minha convicção de que a poesia é como uma pedra polida e, por conseguinte, minimalista. Aprendi que cada palavra deve ser exacta, nem mais, nem menos. Aprendi que é bom ter o conhecimento do inferno, e a descrever com exactidão as imagens desse inferno. Aprendi que este conhecimento que dói pressupõe também a alegria do recomeço. Por isso preciso do mar, que se converte no elemento essencial onde é possível fazer a limpeza da alma, renascer, recomeçar. Aprendi também que pertenço à raça daqueles que mergulham de olhos abertos/ E reconhecem o abismo pedra a pedra anémona a anémona flor a flor* e que o mar de Creta por dentro é todo azul. Todo azul. Não é verde, nem azulado. Azul.

* O Minotauro

keep it simple: less is more

2010-07-26T15:44:00.006+01:00

Gosto do sul porque vivo no hemisfério norte. A minha identidade é mediterrânica. Se vivesse abaixo da linha do Equador, não sei como seriam os meus desejos de evasão. Sei que aqui, onde brotei, preciso de ir fazer a minha fotossíntese onde o sol é mais inclemente e o céu é despovoado. Preciso desse silêncio, que existe só dentro da minha cabeça. Sou coleccionadora de azuis perfeitos, por isso sofro com as nuvens. Gosto do verão minimalista.

© little black spot | 2008

A thing of beauty in the making

2010-07-20T11:41:00.001+01:00

O grande efeito pernicioso do cativeiro prolongado é a habituação. Uma mansa e insidiosa infiltração do mal, que acaba por tender a confundir-se com a própria pele. O exercício da libertação tem muito que se lhe diga. Não se volta simplesmente a ser dono do próprio tempo. Antes, há ainda o pânico de ter, subitamente, e de novo, o poder da escolha sobre a inutilidade dos afazeres. O corpo ainda não está inteiramente desintoxicado. Mas faremos a cura em pequenos passos. Prescrições intensas de música, sol, mar, cinema, livros, amigos, amor. Aos poucos, aprende-se a desaprender tudo o que dói. E dói menos. Dói diferente. Os meus planos para dominar o mundo continuam em crescimento. O verão há-de ser o meu reino.

..~*~..

a minha vontade era começar todos os meus posts com esta fotografia da Marylin.

foi assim [versão corrigida e expandida]:

2010-07-20T11:13:00.004+01:00

É verdade que já não tenho espírito de festival. Não gosto de campismo selvagem, não gosto assim tanto de pó e comida má, continuo a gostar cada vez menos de pessoas - e ainda menos de multidões. Mas gosto da música e gosto dos meus amigos e das nossas palhaçadas e gosto de partilhar com eles o imprevisto. Não consegui ver The Morning Benders porque estive duas horas numa fila de trânsito - o que poderia ter sido um drama, mas felizmente havia Dan Auerbach no leitor, gente parva dentro do carro, e máquina fotográfica à mão. Foi bom. O Mayer Hawthorne é o maior (branco-preto com mais groove de sempre), e o Prince é o maior (por algum motivo lhe chamam O Artista), e a Sharon Jones é a maior (mash-up de James Brown e Tina Turner, pega fogo ao espectáculo quando pede "give me some chicken music!"). Beach House foi bonito mas não consegui ver grande coisa porque estava sem lentes. Grizzly Bear foi uma seca monumental, bocejei mais do que abanei o pezinho. The Temper Trap foi aquilo que se esperava, bom e esquisito. Pet Shop Boys e Cut Copy não merecem comentários. Hot Chip, ora bem... dançou-se bué, de muitas e freakalhentas maneiras, foi do rock. The National, Spoon e Patrick Watson foram trocados - desculpem, não foi nada de pessoal, e prefiro continuar a imaginar que deram concertos franquinhos que jamais me arrependerei de ter perdido. Julian Casablancas, jamais te perdoarei - ia cheia de expectativas, e imagino que o concerto até não tenha sido mau, se eu tivesse conseguido ouvir alguma coisa de jeito (som de merda, dude). A grande cereja em cima de um grande bolo foi o concerto dos Vampire Weekend. Maior repertório, maior (e melhor) festa do que há dois anos, na Casa da Música. E no verão e ao ar livre, e com a(s) pessoa(s) certas comigo. Pá, foi bonito. E o Ezra Koenig é giro. E canta bem. Se eu não me tivesse deixado dessas coisas, era potencial groupie material.

Dan Auerbach | My last mistake

the hard way

2010-07-20T10:41:00.005+01:00

A vida custa. Crescer e essas coisas. A gente acaba por ter que se ocupar de coisas pouco eloquentes como por a roupa a lavar depois dos festivais de verão. Intriga-me - eu, uma blogger compulsiva e inveterada com 7 (SETE!) anos de little black spot ter, recentemente, tão pouco para dizer ao mundo. Tenho uma certa saudade do tempo em que a minha vida efectivamente dava um post, e me dava ao luxo de passar o tempo a construir o drama da minha vida segundo o design cautelosamente delineado de uma complexa rede de implicações líricas.
Mas aí é que está. viver à custa da lógica sem lógica dos posts é respiração assistida, sobrevivência com os dias contados à partida. Quer dizer, não me entendam mal, continuo a ser uma blogger profissional de alto nível. Continua a ser bonita a construção lírica dos dramas quotidianos. Gosto do poder simbólico das imagens e das letras e gosto da ideia de que isto anda sempre tudo ligado. Mas há outras coisas, a vida dentro da vida. Vivo melhor desde que penso menos - o que significa que penso melhor. Deixei de ter tempo para dizer coisas ao mundo quando descobri que bom bom é fazer as coisas.
Ufa, a adolescência já passou. Que alívio, foi só um sonho mau. Ainda sou uma personagem aqui dentro, mas já não uma little trouble girl. Sou apenas uma regular girl com um conhecimento preciso do inferno. Este ano, troquei The National pela Sharon Jones e os seus Dap Kings e soube-me bem. Ah e tal, a depressão é muito fixe e coiso, mas na hora da verdade o soul é que rula.

Sharon Jones & The Dap Kings | I learned the hard way

planos para dominar o mundo #11

2010-06-13T13:17:00.006+01:00

Sobrevivemos. O mundo está um desastre, mas nós queremos dominá-lo na mesma. Declaro oficialmente aberta a época do sol, e vivas para mim que já não precisarei mais meditar dentro de casa. Agora é favor parar lá com esse frio chuvoso mete-nojo para eu começar a dominar como deve ser, 'tá? Venham os perfumes das trepadeiras nos passeios nocturnos, os cocktails na esplanada ao fim da tarde, os livros da Ana Teresa Pereira em atraso. Mundo, sai da frente, que eu vou recuperar a vida que levaste emprestada. Diz que é uma espécie de feeling good, mas sem a Nina Simone, e com a antecipação de banda sonora para as viagens de carro até à praia:

The Drums | Let's go surfing

enxotar o pó

2010-06-13T12:48:00.003+01:00

Estamos em spring cleaning tardia. Enxotar o pó, enxotar o mofo, enxotar a melacolia dos ossos e a humidade da cabeça. Enxotar o que resta do inverno. Mundo, estou de volta! E pronta para partir tudo.

dos níveis mínimos de suporte de vida

2010-05-31T11:47:00.003+01:00

a vida por aqui tem estado em suspenso, mas não há razões para alarme: é só uma hibernaçãozinha forçada, que está quase quase a acabar. o lirismo respira mal quando é importunado pela obrigação do pensamento científico. continuamos a acreditar na primavera, nos grandes amores, e na alegria dos prazeres inúteis, mas não temos tempo para pensar nessas coisas agora. há pânico, angústia, stress e sofrimentos vários de última hora, mas felizmente também há os Morning Benders e o verão quase aí para salvar os dias. depois, hei-de partir a loiça toda, carai.

o rosto de deus

2010-03-31T00:03:00.002+01:00

nem sei bem o que dizer. subitamente, abriram-me as portas desta casa. admito, ainda estou à porta, a limpar o pó dos sapatos. mas Abril - esse mês inaugural - está quase aí, e logo que tenha nas mãos o novo romance de Hélia Correia, Adoecer, sei que então terei uma ou duas coisas para dizer.

current mood:

2010-03-30T23:50:00.006+01:00

não há nada de novo no facto de eu ter epifanias musicais muito muito retardadas. mas a verdade é que só depois de Where The Wild Things Are é que me apaixonei a sério pela Karen O.

Yeah Yeah Yeahs | Zero